Recomendación

jueves, 9 de septiembre de 2010

Inicio del Blog en el Bicentenario de Chile - Altazor, Vicente Huidobro (Poema en vídeo y en texto)

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Para iniciar este humilde Blog, de una amiga ciega como yo... jeje, una madrugada de Jueves 9 de Septiembre 2010, he decidido hacerlo en este mes, donde se cumplen 200 años de la supuesta independencia de mi Chile... hacerlo con los más destacados poetas y poemas chilenos de nuestro país, que como bien dice el dicho:


"Chile, tierra de poetas"


• De a poco y más adelante leerán poemas propios; de otros autores chilenos de la actualidad; de poetas hispanos referentes; etc.
• Pero por este mes Bicentenario, sólo poesía y grandes poetas de todos los tiempos de mi Chile.
• Espero así, los disfruten, conozcan más ahora, te apasiones, descubras, hagas tus comentarios de la entrada al final de tu lectura ¡y vueles!
• Incluirá una Biografía breve del poeta y un poema completo o fragmento solamente si es muy extenso, más adelante también incluiré Biografías completas y varios poemas.
• Empezaremos con los cuatro grandes poetas que ha tenido Chile.


O sea: Vicente Huidobro, Pablo de Rokha, Gabriela Mistral y por supuesto Pablo Neruda para completar el cuarteto.


PD: Como notarás, este Blog es nuevito así que si me colaboras en difundirlo, te lo agradeceré de corazón e intentaré ir colocando contenido de calidad, eso si, disculpas de antemano por los errores de diseño, redacción gráfica y similares, es porque sólo me guío por textos y audio, no por lo visual, espero me entiendas, dentro de lo posible claro.


Es decir como poeta ciega ¡Gracias por tu comprensión!


¡Que disfrutes este bello poema!


Vicente Huidobro: Considerado uno de los 4 grandes poetas que ha tenido Chile (1893-1948)
Poeta vanguardista, fundador del movimiento Creacionista. Nació en Chile, en el seno de la oligarquía criolla y, desde muy temprano, alterna su arraigo entre Chile y Europa, principalmente en París y Madrid. Genera a lo largo de su vida fuertes controversias sociales y políticas, además de las literarias. Escribe poesía, novela, teatro, cine y varios manifiestos. Una de sus obras más importantes es "Altazor".


Fragmento del Prefacio del poema: Altazor

Primero el poema recitado en vídeo y más abajo, el texto:







PREFACIO


Nací a los treinta y tres años, el día de la muerte de Cristo; nací fen el Equinoccio, bajo las hortensias y los aeroplanos del calor.
Tenía yo un profundo mirar de pichón, de túnel y de automóvil sentimental. Lanzaba suspiros de acróbata.
Mi padre era ciego y sus manos eran más admirables que la noche.
Amo la noche, sombrero de todos los días.
La noche, la noche del día, del día al día siguiente.
Mi madre hablaba como la aurora y como los dirigibles que van a caer. Tenía cabellos color de bandera y ojos llenos de navíos lejanos.
Una tarde, cogí mi paracaídas y dije: «Entre una estrella y dos golondrinas.» He aquí la muerte que se acerca como la tierra al globo que cae.
Mi madre bordaba lágrimas desiertas en los primeros arcoiris.
Y ahora mi paracaídas cae de sueño en sueño por los espacios de la muerte.
El primer día encontré un pájaro desconocido que me dijo: «Si yo fuese dromedario no tendría sed. ¿Qué hora es?» Bebió las gotas de rocío de mis cabellos, me lanzó tres miradas y media y se alejó diciendo: «Adiós» con su pañuelo soberbio.
Hacia las dos aquel día, encontré un precioso aeroplano, lleno de escamas y caracoles. Buscaba un rincón del cielo donde guarecerse de la lluvia.
Allá lejos, todos los barcos anclados, en la tinta de la aurora. De pronto, comenzaron a desprenderse, uno a uno, arrastrando como pabellón jirones de aurora incontestable.
Junto con marcharse los últimos, la aurora desapareció tras algunas olas desmesuradamente infladas.
Entonces oí hablar al Creador, sin nombre, que es un simple hueco en el vacío, hermoso, como un ombligo.
«Hice un gran ruido y este ruido formó el océano y las olas del océano.
»Este ruido irá siempre pegado a las olas del mar y las olas del mar irán siempre pegadas a él, como los sellos en las tarjetas postales.
»Después tejí un largo bramante de rayos luminosos para coser los días uno a uno; los días que tienen un oriente legítimo y reconstituido, pero indiscutible.
»Después tracé la geografía de la tierra y las líneas de la mano.
»Después bebí un poco de cognac (a causa de la hidrografía).
»Después creé la boca y los labios de la boca, para aprisionar las sonrisas equívocas y los dientes de la boca, para vigilar las groserías que nos vienen a la boca.
»Creé la lengua de la boca que los hombres desviaron de su rol, haciéndola aprender a hablar... a ella, ella, la bella nadadora, desviada para siempre de su rol acuático y puramente acariciador.»
Mi paracaídas empezó a caer vertiginosamente. Tal es la fuerza de atracción de la muerte y del sepulcro abierto.
Podéis creerlo, la tumba tiene más poder que los ojos de la amada. La tumba abierta con todos sus imanes. Y esto te lo digo a ti, a ti que cuando sonríes haces pensar en el comienzo del mundo.
Mi paracaídas se enredó en una estrella apagada que seguía su órbita concienzudamente, como si ignorara la inutilidad de sus esfuerzos.
Y aprovechando este reposo bien ganado, comencé a llenar con profundos pensamientos las casillas de mi tablero:
«Los verdaderos poemas son incendios. La poesía se propaga por todas partes, iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer o de agonía.
»Se debe escribir en una lengua que no sea materna.
»Los cuatro puntos cardinales son tres: el sur y el norte.
»Un poema es una cosa que será.
»Un poema es una cosa que nunca es, pero que debiera ser.
»Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podrá ser.
»Huye del sublime externo, si no quieres morir aplastado por el viento.
»Si yo no hiciera al menos una locura por año, me volvería loco.»
Tomo mi paracaídas, y del borde de mi estrella en marcha me lanzo a la atmósfera del último suspiro.
Ruedo interminablemente sobre las rocas de los sueños, ruedo entre las nubes de la muerte.
Encuentro a la Virgen sentada en una rosa, y me dice:
»Mira mis manos: son transparentes como las bombillas eléctricas. ¿Ves los filamentos de donde corre la sangre de mi luz intacta?
»Mira mi aureola. Tiene algunas saltaduras, lo que prueba mi ancianidad.
»Soy la Virgen, la Virgen sin mancha de tinta humana, la única que no lo sea a medias, y soy la capitana de las otras once mil que estaban en verdad demasiado restauradas.
»Hablo una lengua que llena los corazones según la ley de las nubes comunicantes.
»Digo siempre adiós, y me quedo.
»Ámame, hijo mío, pues adoro tu poesía y te enseñaré proezas aéreas.
»Tengo tanta necesidad de ternura, besa mis cabellos, los he lavado esta mañana en las nubes del alba y ahora quiero dormirme sobre el colchón de la neblina intermitente.
»Mis miradas son un alambre en el horizonte para el descanso de las golondrinas.
»Ámame.»
Me puse de rodillas en el espacio circular y la Virgen se elevó y vino a sentarse en mi paracaídas.
Me dormí y recité entonces mis más hermosos poemas.
Las llamas de mi poesía secaron los cabellos de la Virgen, que me dijo gracias y se alejó, sentada sobre su rosa blanda.
Y heme aquí, solo, como el pequeño huérfano de los naufragios anónimos.
Ah, qué hermoso..., qué hermoso.
Veo las montañas, los ríos, las selvas, el mar, los barcos, las flores y los caracoles.
Veo la noche y el día y el eje en que se juntan.
Ah, ah, soy Altazor, el gran poeta, sin caballo que coma alpiste, ni caliente su garganta con claro de luna, sino con mi pequeño paracaídas como un quitasol sobre los planetas.
De cada gota del sudor de mi frente hice nacer astros, que os dejo la tarea de bautizar como a botellas de vino.
Lo veo todo, tengo mi cerebro forjado en lenguas de profeta.
La montaña es el suspiro de Dios, ascendiendo en termómetro hinchado hasta tocar los pies de la amada.
Aquél que todo lo ha visto, que conoce todos los secretos sin ser Walt Whitman, pues jamás he tenido una barba blanca como las bellas enfermeras y los arroyos helados.
Aquél que oye durante la noche los martillos de los monederos falsos, que son solamente astrónomos activos.
Aquél que bebe el vaso caliente de la sabiduría después del diluvio obedeciendo a las palomas y que conoce la ruta de la fatiga, la estela hirviente que dejan los barcos.
Aquél que conoce los almacenes de recuerdos y de bellas estaciones olvidadas.
Él, el pastor de aeroplanos, el conductor de las noches extraviadas y de los ponientes amaestrados hacia los polos únicos.
Su queja es semejante a una red parpadeante de aerolitos sin testigo.
El día se levanta en su corazón y él baja los párpados para hacer la noche del reposo agrícola.
Lava sus manos en la mirada de Dios, y peina su cabellera como la luz y la cosecha de esas flacas espigas de la lluvia satisfecha...


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5 comentarios:

  1. llevo dias tratanto de descubrir que hice mal, me imagino que nada...creo que ella es la que me complica la existencia...llevo dias escribiendo y aun no he escrrito nada....

    te mereces mucho más que un vulgar comentario, poemi carolina merece mucho mas...por hoy solo un abrazo, te felicito por este logro...me encantó tu blog...mientras pueda, te apoyo y despues...bueno, despues seguiremos escribiendo...tu descuidado amigo, vicente greco.

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  2. no caben palabras de admiración, estoy sorprendido que hayas leido mi blog como estoy sorprendido de tu constante trabajo, me gustaria que conocieras a mi mama, ella dicta un seminario en la facultad de medicina de Cipolletti, Río Negro donde capacita medicos para la atención de personas con capacidades diferentes, tuve la bendición de participar en algunos encuentros y esa emoción me llenó el alma como tu mensaje en mi blog, asi algo hermoso. Mis poesías tienen mucho sonido en las palabras y quizás eso te ayude a comprenderlas. No sabes lo hermoso que ha sido tu mensaje y te felicito. Me encantaría que te pusieras en contacto con mi mamá y le cuentes esto que estás haciendo. Se va a emocionar como yo. Se llama angelica cores y su mail: angelicacores@speedy.com.ar

    Soy poeta y me dejaste sin palabras que puedan describir lo que siento para felicitarte!

    BESOS

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  3. Adelante con tus sueños poeta novidente,para que se necesita la vista,si lo bello esta dentro del alma.Dios nos ha creado perfectos en dones,escribe,vive en ese mundo de maravillas que tiene el escritor,adelante y si alguna vez vinieras por Monte HERMOSO,tiene un encuentro nacional de lapoesia y el mar en febrero.

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  4. tengo jazmines
    para ti en mi balcon
    esperando,poeta
    sin tu alma
    yo no seria poesia.
    El aroma de la primavera
    sacude mi alma viajera
    y al instante
    inicio mi viaje
    en letras misioneras
    de mi padre celestial.
    Mis manos como palomas
    llevan el mensaje de paz.

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  5. ¡Hola!

    Quiero comentarte que soy el autor de "Ángel", el relato del cual leíste una crítica en el blog El Sérafo del Plata.

    Te cuento que vendo cada ejemplar a $15. Por si es de tu interés, este es mi correo electrónico: pablo_mariosa@hotmail.com

    ¡Gracias!

    Un beso,

    Pablo

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